A lélek balga fényűzése fogytán
tojássá-kővé gyűrődnek papírok,
mintha a szón túl lenne az a végfok,
hol az értelem ordít, mint toportyán,
fává szorulva vissza, Sziszifosz
köveit görgető Hérakleitosz,
mintha a mindenségben volna étosz,
erkölcs, s nem az lenne, hogy csak kikopsz.
Öt perc múltán? Két órára? Az év
tizedére, fél-huszonötödére?
Nevetségednek nevetség a bére,
vizet elvonóké ekképp a rév.
Borulj kockás viaszkosvásznaidra,
mondd, hogy magam vagyok, nagyon, rekettyés
bokorzaton zörrenjen szét a tett, és
ne kérje tűnt erő már soha vissza:
de, Berzsenyid invokálva, oroszlán
bődüljön szét belőled e kövekből,
miket görget az Örök Figura,
szádon a rím hulljon szét, hogy ura
lehess, s valóban. Hiú végzetedből
vedd vissza magad. S lásd, miféle fogytán
lesz újra Egész a csonka Soha.
Űzd, hogy űzzön – még mit tudj: innen, erről.





Friss hozzászólások
7 év 33 hét
10 év 6 hét
10 év 10 hét
10 év 10 hét
10 év 11 hét
10 év 11 hét
10 év 11 hét
10 év 13 hét
10 év 14 hét
10 év 14 hét